Облом писать как-то.
Сижу, поток спёртого воздуха дует в лицо.
Писающий наружу кондиционер как родной.
Выпить чтоль? А шиш!
Кот поцарапал за ногу, нога нарывает, болит, зудит, ноет.
Шиш круглый, наглый, смотрит на меня через лупу, как умный дядя на микроба, топчется на месте и никак не смеет предложить не удержаться и свалить домой. А там, в родном
(
Read more... )